Poesías perdidas

Jorge Luis Borges, extraordinaire. Sans quelque chose à plus d'ajouter. Algún tiempo antes de morir (tal vez unos dias antes, o podría ser incluso unos minutos antes de morir. Él inventó barreras de tiempo que ningún hombre podrá superar, y que seguirán ahi por los siglos de los siglos, amén.
Prefiero no desvariar más, y poner un pequeño poema que encontré hoy por casualidad en la casa de Felo, que me puso a pensar en lo abusrdo de nuestra propia condición humana, en la idea de quienes se pierden, y de quienes seguimos vivos, del sinsentido de nuestras razones para vivir y morir, de como las guerras no se diferencian en nada más sino el lugar, la fecha, y los combatientes. las razones de fondo (que no existen) y los muertos serán siempre los mismos.

Milonga del muerto-Jorge Luis Borges

Lo he soñado en esta casa/ entre paredes y puertas.
Dios les permite a los hombres/ soñar cosas que son ciertas.
Lo he soñado mar afuera/ en unas islas glaciales.
Que nos digan lo demás/la tumba y los hospitales.
Una de tantas provincias/del interior fue su tierra.
(No conviene que se sepa que muere gente en la guerra).

Lo sacaron del cuartel,le pusieron en las manos/ las armas y lo mandaron/ a morir con sus hermanos.
Se obró con suma prudencia,se habló de un modo prolijo.
Les entregaron a un tiempo/el rifle y el crucifijo.
Oyó las vanas arengas/ de los vanos generales.
Vio lo que nunca había visto,la nieve y los arenales.
Oyó vivas y oyó mueras,oyó el clamor de la gente.
Él sólo quería saber/ si era o si no era valiente.
Lo supo en aquel momento/ en que le entraba la herida.

Se dijo "No tuve miedo"cuando lo dejó la vida.